~.From "The Night Watch".~

A mad tea party! Move over, Lewis Carroll. The maddest tea parties aren't the ones in the rabbit's burrow, with the Mad Hatter, the Dormouse and the March Hare round the table. A small kitchen in a small apartment, tea left over from the morning, topped up with boiling water, raspberry jam from the three-litre jar - this is the stage on wich inknown actors play out genuinely mad tea parties. This is the place, the only place where they say the words they would never say otherwise. This is where they pull nasty little secrets out of the darkness with a conjuror's flourish, where they take the family skeletons out of the closet, when they discover the cyanide sprinkled in the sugar bowl. And you can never find a reason to get up and leave, because everytime they pour you more tea, offer you jam and move the sugar bowl a bit closer...

~. Extractos de "El Retrato de Dorian Gray".~

[...] Quizá usted se canse de Dorian Gray antes que él. Triste cosa es pensarlo, pero no puede dudarse que el talento dura mucha más que la belleza. Esto explica por qué nos tomamos tanto trabajo en instruirnos. Tenemos necesidad, para la feroz lucha de la vida, de que algo quede, y nos llenamos la mente de desperdicios, basuras y hechos, con la necia esperanza de conservar nuestro puesto. El hombre culto, bien enterado, este es el ideal moderno. Pero la mente de este hombre bien enterado es una cosa horrible. Es como un revoltijo monstruoso y polvoriento, en el cual todo objeto está tasado por encima de su verdadero valor. Creo que usted se cansará, a pesar de todo. Algún día mirará a su amigo y le parecerá que ya no es quien era, no le gustará su tez o cualquier otra cosa. Se lo reprochará en el fondo de usted mismo, pero al fin concluirá por creer que él se ha portado mal con usted. Al siguiente día, usted estará con él perfectamente frío e indiferente. Será muy lamentable, pues lo transformará. Lo que me ha dicho es una completa novela, podría decisrse una novela de amor estético, y lo peor es que cuando se vive una novela, de cualquier clase que sea, uno queda desencantado.

Siempre! Es una palabra terrible. Me hace estremecer cuando la oigo. Las mujeres son muy aficionadas a usarla. Estropean toda novela, queriendo hacerla eterna. Es una palabra sin ningún significado. La única diferencia que hay entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho dura un poco más de tiempo.


[...] Lo que ellos llaman su lealtad y su fidelidad lo llamo yo sopor de la costumbre o falta de imaginación en ellos. La fidelidad es a la vida sentimental lo que la estabilidad es a la vida intelectual: una simple confesión de fracasos. La fidelidad! Algún día la analizaré. La pasión de la propiedad se haya en ella. Hay muchas cosas que abandonaríamos si no temiéramos que otros pudiesen recogerlas. [...]

~. Lo Lamento.~

Me hiervo, lo siento en lo más hondo de mis entrañas
Y lo consumo. Me consume
Y quedan cenizas
y a las cenizas se las lleva el viento
y de nuevo solo, sólo la soledad.

Quién se lamenta?
Soy yo el que se lamenta
Lamento lamentos ajenos,
esos que causé cuando me consumía,
cuando lo consumaba.

Pero soy cenizas
y ya me volé con el viento
y ya no lamento.

Mas aun ellos lamentan
que me haya consumido,
que lo haya consumado.

-.Cuando se apaga la luz.-

Cuando se apaga la luz, aparecen.
Pensamientos, criaturas que me arrancan pedazos.
Y cada una se lleva algo más de lo que ya no tengo
y cada una deja un vacío más grande donde antes no había nada.

Quiebran el silencio que me aturde,
se alimentan de pasado.

Cuando se apaga la luz, atormentan.
Pensamientos, criaturas que viven de lo poco que queda de mí.
Y cada una abre una nueva herida donde ya estaba lastimado 
y cada una chupa más sangre, de esa que ya era escasa. 

Violan el sigilo que me agota,
viven en mí, viven de mí.

Cuando se apaga la luz, surgen.
Pensamientos, criaturas que me traen tu recuerdo
Y te extraño, y me consumo, y tengo miedo.

-.La Vorágine de Vivir.-

He caído en la vorágine de vivir
De ser alguien, de cumplir con estándares
He caído aquí de donde tanto luché por salir.

Sin malas caras, sin muecas de desagrado
Sólo así, sin pensarlo.

Ahora me veo inmerso en este cuajo social
que vive, habla, trabaja y tantas otras cosas
que hacemos sin reparo.

Sentar cabeza y vivir para trabajar,
hacer feliz a mi pareja y tirar manotazos para alcanzar estabilidad
Tonta felicidad encubierta, disfrazada de ocupaciones
que no me dejan ver más allá.

Quedaron atrás lo momentos de reflexión y psicoanálisis
Ya estoy arriba del tren de esta vida 
que de repente parece mía
y del cual no sé si quiero bajar

Seguir la corriente me hace corriente,
ordinario y paso desapercibido 
ante la mirada inquisidora de mi propia naturaleza
que cuestiona, incrimina, reprocha y aturde.

Y mi espejo refleja esta estática nefasta,
vacía de contenido
Y mis pensamientos escapistas buscan una falla,
un hueco por donde huir.

Pero soy vicioso
y como tal, me cuesta dejar esta parodia.
Que me hace uno más
que me hace olvidar lo que no tengo
que me hace seguir adelante 
y que, de alguna manera retorcida y sádica,me hace feliz.

-.Este Inútil Monigote...-

Este inútil monigote parado frente al espejo.
Éste soy yo, frente a este espejo 
que no refleja lo que soy.

Es que ya no tengo reflejo.
Es que ya no soy.

Se ha desvanecido esa imagen que me sostenía.
Ese último contorno borroso que me definía
y que me ataba a algo más real.

Es que ya no tengo reflejo.
Es que ya no soy.

-.Encaminarme....-

Encaminarme en tu camino.
Ir y venir del eterno sendero
perdido en la duda.
Me acompaña un cosquilleo
completamente extraño a mi ser.

Sentir sintiendo compadecer
mi padecimiento por tu espera.
Aguardo y me guardo en tu lugar.
Cierro con mi cerrojo esta caja contenedora.
Me contiene, te contiene.

Tengo cerraduras, pero no llaves.
Tengo conciencia, pero no culpas.
Tengo corazón, pero no sentimientos.
Tengo razón, pero no lógica.
Tengo pasión, pero no amo.
De qué sirve tanto tener
si no te tengo…

-.Ya conozco este vacío.-

Ya conozco este vacío
Supe caer en él
y hoy me encuentro desmembrado
en lo hondo, otra vez

Ya conozco este vacío
No es ajeno a mi ser
y ahora yace mi carne corrompida
en lo hondo, otra vez

Este anhelo tan perverso
muy adentro he de llevar
Ya tranquila mi inocencia
sólo penas he de llorar

Todas mis lágrimas son para ti, mi amor
Todos mis besos, para ti, mi amor
Todas mis caricias, para ti, mi amor
Y yo, tuyo, mi amor.

-.Tenacidad.-

Construiré con mis venas un puente

para cruzar el río de sangre

que he llorado en tu ausencia.

-.Balbuceos.-

Sólo consigo derramar silencios
en éstas, mis palabras,
que todo lo dicen
y no dicen nada.

Anhelas felicidad en mis versos,
pero es que no serían entonces míos.
Felicidad hallarás en mis besos, en mis huesos.
Cada vez que el viento te susurra en mi oído.

Pero infiel a mi sentimiento he sido,
pues quererte no he sabido
y ya difícil es de cerrar la herida,
de la que sale a borbotones tu sangre y la mía.

Mas siempre cuidaré de ti
como lo más preciado que poseo.
Por tal, la torpeza aniquilar
Es mi mayor deseo.

Por ti mi voluntad no es escasa
y no permitiré ser yo mismo la amenaza
por atroz desconsideración
a nuestra relación.

Y sin intención de que suene a tragedia,
procuraría mi muerte
si seguir vivo significara perderte.

Ya no sigo,
pues para expresar lo que siento
palabras no consigo.

-.Terapia.-

Semiótica desdentada

de verborrágica maratón

de preguntas intermedias

-.Desperté Solo.-

Desperté solo.
Sólo para verme degollado
en este espejo que no me reconoce.

Así dejo transcurrir mi rutina,
el curso de mi vil transparencia
que arremete invisible
la vorágine de tal ausencia.

Desperté sin tu compañía
que no acalla las voces del silencio.
Irremediable inquietud
de admisible desprecio.

Ya callen, somníferos lamentos.
Aquí he de permanecer en vela
hasta matar el sufrimiento.
Éste, que no nace del silencio,
nace, por ti, del viento.

-.Sobre Miedos y Temores.-

Sobre miedos y temores
desencuentros y reuniones
rumorea el eco de mi silencio

Gozoso y divertido
el beneficio de dudar
Mas salvaje la duda
bizarro deseo
De tapada honestidad
descubierto, claro, el miedo

Quien una vez negase
hoy, de pie ante mi puerta
que es la tuya
que es la nuestra

¡qué cara nos moldea!
trémula y miedosa, ansiedad

Tan sólo cederé
Poco, de a poco
Muy poco

Reminiscencias de vejez
carcomen mi existencia futura

Sólo puedo, quiero sentirte
más allá de hoy, aquí, en este lugar
Librado yo entre sombras
de angustias y asiedad

Querido, si el sol no me cegara
Querido, si mi piel no se astillara
Querido, si mi corazón no se secara
Querido, si mis palabras no me ahogaran
Querido, si no…

Pero heme aquí
Dispuesto a desnudarme
flagelando mi penar

De mis ojos ciegos
[de mi mirada embalsamada]
De mi piel
[que no dice nada]
De mi corazón
[el eco de mis pisadas]
De mis palabras
[silencios]
De mí…

Pero heme aquí
Dispuesto a desnudarme
flagelando mi penar
Aunque sea una vez más

Traslúcido, no me atrevo
mas por siempre he de brillar

-.Dormirme En Tu Beso.-

Dormirme en tu beso
y el roce de una eterna caricia
que dejas grabada en mis huesos

Haces que grite
el silencio de mi piel muda
y exhalo suspiros
en cada deseo

Erizas mi locura
tortuosa demencia
y me fundo con el aire
para que respires mi esencia

Con un roce:
un sueño, un beso
y despertar…
sin importar el color de mi día
De mi vida

Cada recoveco
Cada pliegue de tu cuerpo
saberlo con mis manos
reconocerlo con mi piel
Y recorrerte:
con un sueño, un beso
y despertar…

pero nada como las cicatrices
[marcas de infancia]
que embelesan mis ojos
y estremecen mi existir

-.Sólo Un Color.-

Se vuelve todo tan gris.
Y el todo tan gris me abraza.
A mí, que sólo un color tengo,
pero a duras penas retengo.

Y cuando me falta el aire,
cuando la sangre fluye,
cuando la soledad me roba una lágrima
o aun cuando la felicidad es abrumadora;
mi único color no pinta.

Es que mi único color,
ese que a duras penas retengo.
Ése color,
es del color del tiempo.

-.He Perdido....-

He perdido el alma
y ahora me desmiembro.
Por las grietas
se derrama la sangre,
esa que en cada gota
lleva algo de lo que
no soy y nunca seré o sí,
o no sé.

Porque no sé de estrellas,
ni de amores,
ni de cosas bellas.
Porque no sé
y sólo me queda este papel
en el que plasmo pensamientos
sin sentido,
porque a él también
lo he perdido.

Ya he matado todo.
No queda nada del que fui
y ya nunca seré.
Asfixiado. Luego muerto,
pero con la misma
pesadez de acción y sentimiento.

Y se derrama más sangre,
esa que en cada gota
lleva algo de lo que
no soy y nunca seré o sí,
o no sé.

-.Prohibido Suicidarse en Primavera.-

[..]

Doctor. – Espero que no sea la envidia del lujo lo que ha causado su desesperación.

Alicia. – Oh no. Nunca le he pedido demasiado a la vida. ¡pero es que la vida no ha querido darme nada! Al hambre se lo vence; ya lo he vencido otras veces. Pero…¿y la soledad?¿sabe usted por qué he venido aquí?

Doctor. – Eso es lo que no acabo de comprender.

Alicia. – Es natural; en un momento de desesperación, una se mata en cualquier parte. Pero yo que he vivido siempre sola, ¡no quería morir sola también! ¿lo entiende ahora? Pensé que en este refugio encontraría otros desdichados dispuestos a morir, y que alguno me tendería su mano… Y llegué a soñar como una felicidad con esta locura de morir abrazada a alguien; de entrar al fin en una vida nueva con un compañero de viaje. Es una idea ridícula ¿verdad?

Doctor (interesado). – De ninguna manera. ¿Trató usted de buscar a ese compañero?

Alicia. - ¿Para qué? Cuando llegué aquí ya no sentía más que el miedo. Me perdí por esas galerías, me pareció ver una sombra extraña que me buscaba… y eché a correr, gritando, hacia la luz. Fue como una llamada de toda mi sangre. Entonces comprendí mi tremenda equivocación; venía huyendo de la soledad… y la muerte es la soledad absoluta.

Alejandro Casona

-.El Amor.-

Y el amor […] es el fin último de casi todo esfuerzo humano. Tiene una influencia perturbadora sobre los más importantes asuntos e irrumpe a todas horas las ocupaciones más serias. A veces obliga a cometer tonterías a los más grandes ingenios y no tiene escrúpulos en lanzar sus frivolidades a través de las negociaciones diplomáticas y de los trabajos de los sabios. Por lo demás, se las ingenia para deslizar sus dulces esquelas y sus mechoncitos de cabellos hasta en las carteras de los ministros y los manuscritos de los filósofos.

Y esto no le impide ser a diario el promotor de los asuntos más indignos e intrincados, hasta romper las relaciones más preciosas y quebrar los vínculos más sólidos. También suele elegir por víctimas ya sea a la vida o a la salud, o bien a la riqueza, el linaje o la felicidad; y hace del hombre honrado un hombre sin honor. Y a quien es fiel lo transforma en un traidor y parece ser así como un demonio que se esfuerza en trastornarlo todo, en complicarlo todo, en destruirlo todo, entonces estamos dispuestos a exclamar: ¿por qué tanto ruido? ¿Por qué esos esfuerzos, esos arrebatos, esas ansiedades y esa miseria?

No se trata más que de una cosa muy sencilla; sólo se trata de que cada macho se aparee con su hembra. ¿por qué tal trivialidad ha de representar un papel tan importante y causar a cada momento toda clase de trastornos y desarreglos en la perfecta y ordenada vida de los hombres?

Pero ante el pensador serio, el espíritu de la verdad descorre poco a poco el velo de esta respuesta. No se trata de una trivialidad; lejos de eso, la importancia del asunto es proporcional a la formalidad y a la fuerza que se empeña en su persecución. El fin último de toda empresa amorosa, tanto si se inclina a lo trágico o a lo cómico, es en verdad, el más grave e importante por entre los diversos fines de la vida humana, y merece ser considerado con la más profunda seriedad.

En efecto, se trata nada menos que de la procreación de las próximas generaciones. […] En este gran interés se fundan lo patético y lo sublime del amor, sus arrebatos, sus dolores infinitos, que desde millares de siglos no se cansan los poetas de representar con numerosos ejemplos. ¿qué otro asunto pudiera revestir mayor interés que el referido al bien o al mal de la especie?

Arthur Schopenhauer

-.Autobiografía Sin Hechos. 20.-

Varias veces, en el transcurso de esta vida sofocada por circunstancias de uno u otro tipo, me ha ocurrido, cuando quiero liberarme de alguna de ellas, que me veo súbitamente cercado por otras de igual naturaleza, como si, decididamente, hubiese contra mí hostilidad en la trama incierta de las cosas. Me arranco del cuello una mano que me ahorca. Veo que hay en la mano con que a esa mano arranqué, un nudo que envolvió mi cuello en el mismo movimiento con que me liberó. Aparto con cuidado el nudo y con mis propias manos casi me estrangulo.

Fernando Pessoa, El Libro Del Desasosiego.

-.Un Poco Más de lo Mismo.-

Un poco más de lo mismo
El mismo pasar de mis pesares
(si no pasa, lo paso)
El mismo día
mes
año
La misma vida

Cansado de no tener ganas de tener ganas
de buscar el propósito de vivir
de necesitar a alguien para sentir

Las mismas dudas
Los mismos ojos
Los mismos caminos q lloran mis pisadas
El mismo suicidio
La misma muerte

Mi cabeza grita
me atrasa
me confunde

Y los años: caracol
y los días: desolación
y las horas: mi perdición

Un poco más de lo mismo
El mismo cigarro que se consume
El mismo corazón que se agrieta
La misma cabeza que grita
Las mismas dudas que se alimentan de depresión

Aves de rapiña
Comen mi carne putrefacta
mientras los mismos caminos aun lloran mis pisadas

Las mismas ganas de alejarme
guardadas de soledad
y el compartimiento oscuro, cruel
de la monotonía de existir

Un poco más de lo mismo
La misma familia
núcleo hechizado

Tergiversando mis propósitos
callo las voces que gritan silencios
en este oscuro y cruel compartimiento
de la monotonía de mi existir.